Mis tranvías I
Ha sido una vieja y entrañable foto de un tranvía la que me ha animado a recordar situaciones curiosas por las que pasé con los desaparecidos tranvías de la capital de España. La foto que encabeza este escrito es un dechado de simbolismos, que debo señalar. Primero la fecha que fue el 1 de junio de 1972, es decir 101 años después de que el primer tranvía estrenara los raíles incrustados en el adoquinado madrileño. Si, aquello ocurrió en 1871, en la misma fecha de la foto sólo que un siglo y un año antes.
La razón de la foto con el emperifollado tranvía FIAT de la serie 1000, es precisamente esa, la celebración de un atípico cumpleaños, pero por una razón de peso, porque ese moderno vehículo rodante está a punto de iniciar el último recorrido por los raíles de Madrid. De ahí el trole engalanado con banderitas españolas (entonces España era solo una y su bandera también), y que la supuesta línea en el frontal superior del coche indique “1871 - 1972”.
Aquel fue un día grande para la historia de Madrid, y para ello se organizó un viaje especial, el último, que llevaría al Alcalde, concejales y viajeros invitados -entre los que me encontraba yo-. Como lo guardo todo -no en balde nací bajo el signo de Virgo-, he podido reproducir aquí el billete conmemorativo que me regaló mi padre para aquel viaje histórico. Recuerdo que hicimos el recorrido de la línea 70, es decir Plaza de Castilla - San Blas ida y vuelta.
Hago especial mención a que mi padre era el responsable de la Sección de Carpintería de la cochera de Fuencarral, donde se aderezó con todo esmero el que fue el último tranvía de Madrid en su historia (al menos hasta 2019, en que escribo estas líneas). En la foto aparece mi progenitor en un discreto segundo plano con mono azul de trabajo, y desde aquí le dedico cariñosamente este recuerdo.
Pero se dio la casual circunstancia de que yo vivía por aquel entonces al final de la calle Hermanos García Noblejas, en el Barrio de San Blás, justo donde terminaba la línea 70, en medio de un descampado sin ninguna construcción en las proximidades. Décadas después esa calle se prolongaría hasta encontrarse con otra de gran recorrido llamada Fuente Carrantona, en el “meeting point” conocido ahora como Las Rosas (que cuenta con Metro y todo). Pero en 1972, existía un campamento de gitanos afincado en medio de lomas, terraplenes y cardos, zona por la que no se atrevía acceder nadie en su sano juicio, y que algunos llamaban “tierra de nadie”. Unas nutridas jaurías de cánidos montaraces se encargaban de impedir la aproximación a cualquier temerario o despistado que asomara por allí.
Y hago esta descripción ambiental para que el lector pueda entender cómo al amanecer del día siguiente de aquel último trayecto tranviario, no quedara ni un solo rail en un par de kilómetros.(¡) Y un rail de hierro no se puede plegar ni transportarse en una “motocarro” o camioneta. Acudimos todos los vecinos del Barrio de San Blás (que tiempo atrás había inaugurado doña Carmel Polo de Franco) a ver el portento que había hecho desaparecer toneladas de hierro en unas pocas horas sin que ningún vecino se apercibiera de ello.
Entre las muchas suposiciones que emanaban de los atónitos vecinos, no pudo faltar la comparación de aquel prodigio con la construcción del Acueducto de Segovia, que según la leyenda, Satanás había edificado en una noche a cambio del alma de una joven aguadora segoviana, harta de acarrear cántaros de agua apoyados en la cadera.
Curiosamente ese día los feroces perros se callaron como muertos ante la presencia de docenas de policías municipales enviados por el Ayuntamiento. Sus dueños querían pasar desapercibidos y no llamar la atención de los uniformados de azul oscuro que se acercaban demasiado al poblado siguiendo sus pesquisas. El lector puede creerme si digo que fueron totalmente infructuosas, y así concluyó aquel siglo y un año de presencia tranviaria en la capital de España, un dos de junio de 1972.
¡Ah, y que yo jamás he insinuado siguiera que los protagonistas de tan gran milagro fueran aquellas familias nómadas!
